Lo que pienso ahora jamás podría escribirse. Son como bolitas de telgopor cuando hay viento, como la humedad y las ganas de quitarse la ropa, zambullirse en agua helada, desnuda.
Quisiera decir tantas cosas que se me traban los dedos que se hacen espirales que copian a las ramitas de los zapallos que hay en el patio de tu casa.
Que sea todo verde.
Y un rinconcito rojo y negro para esas noches en que es bueno acordarse que uno fue para ser.
Pero que sea todo soles y lunas llenas desde las mil ventanas de la casa.