A la intensidad la moví de lugar, le encontré un rinconcito, una esquina diminuta que es la punta del dedo meñique de mi mano izquierda. Ahí duerme, a la imteperie duerme, se despierta, aulla, mastica, escupe, vuelve a dormirse. Es como una mariposa amorfa que no terminó de ser/nacer y se emputeció poniéndose tan firme como el busto de algún procer famoso, famosísimo.

La intensidad no puede ser sino una mujer que es madre y es abuela y es también hija. No puede ser sino un hombre alto con sombrero y bigotes. No puede ser otra cosa que un niño y una niña que se dan su primer beso escondidos en el baño de una escuela privada, o entre los árboles de una plaza donde la calesita no funciona.

Y ahí está, ahora, quietecita, dormitando, soñando con imágenes y sonidos que le sobrevuelan las alitas torpes. Está ahí, calladita, juntando fuerzas para levantarse y decirle, a quien sea que se le pare enfrente, que la intensidad, hija, madre y abuela de algunos sentires, no es otra cosa que un manojo de flores esperando que alguien las ponga en agua para no secarse tan pronto.